Я уже когда то взрывала мозг по этому человеку...и кажется даже делала какие то сумбурные записи в дневнике по этому поводу...
Он пишет мне с периодичностью в 2 дня..всякую лабуду.проявляет отцовскую заботу,чуждую мне по природе.переживает за мое здоровье и говорит мне,что я двину кони со своей работой...он очуменно красив на своих фотках и от него пахнет чем то ванильным,я это до сих пор помню...иногда он рад меня бесить и тогда он уже сам знает,что я осыплю его шквалом "комплиментов",после чего он скажет,что я ничего не понимаю и ничего о нем не знаю...с ним я могу быть ребенком,беситься,кричать в телефонную трубку,что он козел...а он в ответ лишь скажет "ты что мало спишь?"..и я замолкаю....а когда я врубаю "женщину",он начинает бояться,что я влюбленна,дерзка,хочу его,хочу его убить и что я все это склонна сделать.он кричит вот уже пол года о том,что я люблю его сценический образ и не знаю его самого...я начинаю злиться после этих слов и говорю ему,что он идиот и у него огромное самолюбие,даже для актера...
Вчера он прислал "мне ждать тебя в феврале?еще есть надежда?"...а ведь ждет.ждет и хоть и боится,но иногда говорит мне,что он скучает и меня не хватает рядом....может он пьяный в эти моменты?
меня в нем восхищает невероятная простота и при этом дикий шарм..что то такое дворянское...он может пить портвейн со мной из одной бутылки и при этом читать мне ранние стихи Пушкина-лицеиста...откуда он их знает?Довлатов наверняка его бы не взлюбил,в нем совмещено несовметимое....
но каждый раз я думаю об одном...мы живем разными жизнями...у кого то есть любимые люди,у кого то нет....и жизнь приземляет меня на землю..и мой мозг рвется...но я верю,что все будет так,как должно быть и все будет к лучшему....для меня...как можно так ценить человека?ни как мужчину,как человека...восторг
кстати о лицеистах....посмотрела сегодня "1814"...я в восторге...отдаться бы молодому Пушкину за его стихи...